Le poète cherchait sa rime, mais en vain,
Et tous les jours le pauvret s’échinait sans fin.
Las, il n’était pas né pour les alexandrins,
Le pauvre s’en lamentait, du soir au matin.
Il avait péniblement produit un seul vers,
Ne vous moquez pas, la charge serait amère.
Notre artiste était bien marri de ce revers,
Et chaque jour pleurait son vers solitaire.
