Je découvre à l’instant que la date de péremption de la brique de jus de fruit que je viens de refermer tombe pile le jour de mon trente-cinquième anniversaire.
Forçons-nous à ne pas prendre ça comme un symbole, et feignons presque innocemment d’oublier qu’à trente-cinq ans, au moyen-âge, on était un vieillard.