Il réfléchit devant l’entrée de la gare, le soleil dans les yeux.
Il fronce les sourcils, on dirait Idris Elba quand il se prépare à en découdre avec des kaijus.
Il est debout sous le panneau qui interdit de fumer sur le quai (qui est un tunnel à Massy), et un autre qui dit que vapoter ce n’est pas bien non plus. Il leur tourne le dos, guette le train.
Et j’ai envie de le prendre en photo, pour l’ironie de situation : il est en train de fumer !
Elle arrive alors que je pose mon sac dans le train, me dit joyeusement « Ah tiens justement je suis à côté de vous ! », façon de me dire de ne pas m’asseoir tout de suite. Très naturellement on échange trois banalités.
Elle brandit une carte au contrôleur, je suppose que c’est « Moins de 26 ans » ; non seulement elle pourrait être ma fille, mais en plus, d’où tire-t-elle cette aisance à papoter en souriant ? J’en étais incapable à son âge.
Et puis à l’arrivée, sur le quai elle et des flics en civil qui viennent de sortir des brassards se mettent des bourrades.
Il s’est passé une génération sans que j’y prenne garde.
Il porte un t-shirt avec un dessin d’arbres, de montagnes. Je lis « Québec » puis j’approche pour sortir. Ah non : Quechua.
