Dix-neuf ans. Dix neuf ans qu’il avait tout quitté, jusqu’à son nom civil, pour devenir Rabindrana Nipotché, qu’il avait marché jusqu’au Limousin, trouvé un lopin perdu, posé dessus une tente ocre.
La tente s’était progressivement transformée, était devenue une sorte de yourte bulgare, mâtinée d’appentis de bric et de broc, et Rabindrana avec elle, avait perdu le plus grand nombre de ses attributs civils. Fini le costume, remplacé depuis belle lurette par une toge de fortune, rouge délavée, et un châle bleu-gris.
Les habitants du proche village avaient fini par l’appeler L’ermite, plus facile à dire qu’un nom d’emprunt auquel ils ne comprenaient rien. Ils lui apportaient qui des œufs, qui des pommes de terre, chacun un peu de ce qu’il avait. Les vieux à l’occasion en profitaient pour rappeler comme, avant, il y avait toujours à table l’assiette du pauvre, pour si des fois l’un d’eux avait toqué à la porte un soir noir et froid.
Rabindrana quant à lui avait passé toutes ces années à parfaire une science de la méditation issue d’un mélange hasardeux tiré d’autant de philosophies que de religions. Ses prières mêlaient du latin, du grec, de l’hindou, du bas-breton, avec un français devenu approximatif après tout ce temps.
Un jour enfin, un jour !, il sentit qu’une énergie inconnue, celle qu’il avait tant et tant attendue, une énergie magnifique le connectait au cosmos nouveau dont parlaient périodiquement les journaux qu’il lisait en dépaquetant les légumes qu’ils contenaient, ce cosmos qu’ils appelaient « autoroutes de l’information » qui était devenu aussi bien lieu des relations sociales des nouvelles générations que dictionnaire virtuel et réceptacle de tous les savoirs.
Il écoutait, l’esprit tendu comme l’oreille d’un lièvre un jour d’ouverture de la chasse, et soudain, presque comme s’il pouvait les lire devant ses yeux, en lettres de feu, il perçut très distinctement : « surcrypté, autoattacher, téléprospectrice, radiescence, confluent. »
C’est ce jour-là que Bernard Durand remit son petit costard et repartit à la ville, parce que bon, ça va bien cinq minutes, le mysticisme.
Un exercice littéraire par semaine, #EcritHebdo, pour oublier un peu le monde.