Pourquoi je pense que c’est une fille ? Je n’en sais rien. Mais voilà : elle a laissé sur la vitre du train, contre la postérité, une marque de son existence, et de son amour des autres.
Ou alors elle a la fraîcheur enfantine, sans questions, celle qui fait dessiner des cœurs partout — peut-être tout simplement que c’est plus facile qu’une autre forme ?